masoquista

pousou a ponta da caneta no papel
(nada de lápis - assim é para sempre)
na inércia própria
de quem desenha
apenas porque o que resta fazer
não faz sentido.

20 segundos ...

o papel chupou a tinta

da ponta pousada sem razão

raiava um pequeno borrão

enquanto a mão jazia desmaiada

cerrou os olhos, mas não só:
sobrancelhas franzidas
bochechas levantadas
lábios afinados em dúvida e esforço

Não é fácil desenhar sem referência

por memória? talvez.

imaginou-se a imaginar
a face de que precisava
para a tal missão
missão essa já era recorde
- adiada uma míriade de possíveis ocasiões

Esforço feito 

e numa bolha de cor sangue

ganha vida uma imagem

nas pálpebras fechadas

de pestanas quase entrançadas

Perfeitamente distinta - a memória!
a unicidade da face
a coerência do corpo
e a recordação de, simplesmente, ser

mas o encarnado cobria

a maior das possibilidades

de encontrar o que queria

forma redonda e simples

um reflexo semi-natural

a clareza da imagem foi sentida

mais sempre do que encontrada

sorriu e suspirou...
pontilhismo
ele era detalhe
ele era pormenor
ele era nuances

uma das pálpebras tremeu ao abrir

- não se deve descurar tamanha visão

ai não...

prancha negra - o desenho ia aparecer

traçou de mão leve levezinha

talvez só para começar

o queixo e o maxilar... 

basilar para a sua construção

e em duas linhas apenas

deu-se conta

que não sabia recordar

NADA!
linhas e linhas
sobrepostas - nunca seguidas
linhas e linhas
que eram ALGO
mas não davam aquela alegria

a imagem era tão simples...

entorpeceu!

esteve ali em frente

no escuro da imaginação

e no frio do inerte

começou a morder os lábios
- mania chata e masoquista -
soltou-se um pouco de pele
que foi mastigada e mastigada...
do lábio inferior
já era capaz de saborear sangue

Suspirou? Foi mais um rasgo de raiva

olhos de novo fechados

mais foque ao detalhe!

E novamente ali
a melhor fotografia
não só forma
mas também essência

achou melhor acabar a missão

a maldita prancha negra

atirada para o chão

e o corpo um pouco mais recolhido

e deu-se ao cansaço

tremendo!

aquele de lembrar o que não queria

ou antes, não devia

mas assim, para quê o desenho?

ouvia o ruído do nada
que incomoda bem mais que uma multidão
ficou a saborear os lábios
a provocar a ferida
com a ponta da língua
no escuro de não querer ver


adormeceu 

e sonhou com a imagem perfeita para o desenho nunca chegou a traçar